29 déc. 2009

29/12/09
"L’un d’eux écarte le ciel sale. Derrière se trouvent un
bar, un resto. Des huîtres. Du vin blanc. Une table au
bord de l’Atlantique.
La mer soupire à peine. Elle ne froisse pas la nappe.
Sait que tous se préparent. Vont déguster un peu
d’elle, ses fruits, ses jus salés, à leur manière, à petites
lampées, pour ne pas risquer d’avaler de travers.
Au loin, l’autre, l’esseulé coincé dans son trou, répète
une histoire de coque empalée sur des récifs dentelés
mais sa voix, très faible, ne porte plus jusqu’ici."


Jacques Josse, "Dormants"

20 déc. 2009

20/12/09

“Je n'écris pas pour dire que je ne dirai rien, je n'écris pas pour dire que je n'ai rien à dire. 
J'écris : j'écris parce que nous avons vécu ensemble, parce que j'ai été un parmi eux, ombre
au milieu de leurs ombres, corps près de leurs corps ; j'écris parce qu'ils ont laissé en moi
leur marque indélébile et que la trace en est l'écriture : leur souvenir est mort à l'écriture ;
l'écriture est le souvenir de leur mort et l'affirmation de ma vie. ”


Georges Perec, "W ou le souvenir d'enfance”.

8 déc. 2009

08/12/09
" Of visiters — the fairest —


  For occupation — This —


  The spreading wide my narrow Hands


  To gather Paradise — "


Emily Dickinson, poèmes (cahier 22, fragment n°657, éd. José Corti)