"C'est parfois comme si j'avais perdu

 la trace

    je retourne dans mes pas

                    mais il n'y a plus que

 l'aile

    et l'arbre.

    Et je me retrouve

                   parmi les oiseaux

 que le ciel,

    le linge.

    Le drap.

 Comme si j'avais suivi une maison,

    Une parole hospitalière.

  Mais jusqu'à trouver la

 terre puis de l'eau."

Thierry Metz, "notes sur le chemin", 1995.

Un pain. Une bouteille. Un citron.
Un bouquet de roses blanches dans un vase bleu.
Oui, j'en ai assez de nos histoires d'hommes. Je n'écrirai plus que des natures mortes."

Eric Chevillard, "L'autofoctif"

"Le harfang des neiges survole la toundra, perçant la nuit polaire de son vol silencieux et blanc, survole des étendues de roches et de neige glacées, des lieux inhabités que l'homme ne cherche pas à conquérir, des lieux qu'il juge hostiles, ou qui servaient parfois de pénitencier, ou attirèrent un jour quelques ermites désireux de silence et de recueillement — il survole ces lieux à la recherche d'une proie."

Cécile Wajsbrot, "Mémorial"