JAMAIS

QUAND BIEN MÊME LANCÉ DANS DES CIRCONSTANCES

ÉTERNELLES

    DU FOND D'UN NAUFRAGE

[EXTRAIT] Stéphane Mallarmé, "Un coup de dés jamais n'abolira le hasard", 1897

"Ça rend sauvage l'écriture. On rejoint une sauvagerie d'avant la vie. Et on la reconnaît toujours, c'est celle des forêts, celle ancienne comme le temps. Celle de la peur de tout, distincte et inséparable de la vie même. On est acharné. On ne peut pas écrire sans la force du corps."

Marguerite Duras, "Ecrire"

"C'est parfois comme si j'avais perdu

 la trace

    je retourne dans mes pas

                    mais il n'y a plus que

 l'aile

    et l'arbre.

    Et je me retrouve

                   parmi les oiseaux

 que le ciel,

    le linge.

    Le drap.

 Comme si j'avais suivi une maison,

    Une parole hospitalière.

  Mais jusqu'à trouver la

 terre puis de l'eau."

Thierry Metz, "notes sur le chemin", 1995.

Un pain. Une bouteille. Un citron.
Un bouquet de roses blanches dans un vase bleu.
Oui, j'en ai assez de nos histoires d'hommes. Je n'écrirai plus que des natures mortes."

Eric Chevillard, "L'autofoctif"

"Le harfang des neiges survole la toundra, perçant la nuit polaire de son vol silencieux et blanc, survole des étendues de roches et de neige glacées, des lieux inhabités que l'homme ne cherche pas à conquérir, des lieux qu'il juge hostiles, ou qui servaient parfois de pénitencier, ou attirèrent un jour quelques ermites désireux de silence et de recueillement — il survole ces lieux à la recherche d'une proie."

Cécile Wajsbrot, "Mémorial"

"Mais laissez-moi traverser le torrent sur les roches

Par bonds quitter cette chose pour celle-là

Je trouve l'équilibre impondérable entre les deux

C'est là sans appui que je me repose."

Saint-Denys Garneau, "Regards et Jeux dans l'espace", 1937

"Convoquer telle phrase de tel auteur autour d'un simple mot, le mot égaré chez Duras, le mot épuisement chez Claude Simon, le mot poids chez Artaud. Ils sont là comme un champ de tension, ils appellent, ils contaminent."

"Que cherchions nous pourtant, dans la nuit enfin ouverte, au bord de l'estuaire noir, un peu plus tôt, à discuter du vide qu'il faut pour que naisse la parole ou qu'advienne son partage, et du chemin qu'on se fraie vers les îles en hiver ?"

"Nous marchons dans notre propre nuit parce qu'un autre devant nous y marchait, qui n'avait pas choisi d'avancer là."

François Bon, "Tumulte", 2006

"C'est un voyage — on le commence ensemble
parfois à rebours
ces jours-là et nuit
on revient sur nos pas
Sont ensemble, à un moment     même lointain
je prends ce moment-là "

Fabienne Courtade, "Le même geste"

les plis des vêtements

sont les mêmes

que les plis du paysage

Fabienne Courtade, "Le même Geste", 2012

9h50

je me rappelle un poncho de grosse laine aux couleurs de l'automne, un résumé du paysage ou en abyme

16h27

le vent qui travaille dans les hauteurs a des raisons que je ne connais pas mais font du bien au potentiel esthétique

 le 2 novembre 2012, Rentilly

"Monostiques paysagers" de Jacques Jouet

 http://remue.net/spip.php?rubrique501

"Quand on marche

  dans les aubes

  d'un continent vieux

  il arrive

  que des ancêtres nous bousculent"

  

 Laure Morali, "La terre cet animal"

"— Il y a des petites voluptés qui ont été pour nous, 

comme, sur les bords des routes, ces petits fruits de 

maraude, aigres, et qu'on aurait voulu plus sucrés."

A.Gide, "Les Nourritures Terrestres"

" — Dans une vapeur de chaudière, confirmées dans leur tranchant, des arêtes qui s'aiguisent ; dans la sueur de pierre et de métal, qui inventent un rasoir inexorable, le fil transparent et sombre de l'obsidienne, la nuit devenue couteau."

Roger Caillois "Minéraux", in "Pierres", 1970

"Lui.— Un jour, dans ma chambre, je regardais une serviette posée sur une chaise, alors j'ai vraiment eu l'impression que, non seulement chaque objet était seul, mais qu'il avait un poids — ou une absence de poids plutôt — qui l'empêchait de peser sur l'autre. La serviette était seule, tellement seule que j'avais l'impression de pouvoir enlever la chaise sans que la serviette change de place. Elle avait sa propre place, son propre poids, et jusqu'à son propre silence. Le monde était léger, léger..."

Jean Genet, "L'atelier d'Alberto Giacometti"

"Pour un rien, pour un rien à nique

au ciel, des fois la gravité.

Malicieuses."

Claude Favre, "Interdiction absolue de toucher les filles même tombées à terre"

"Quelque part quelqu'un est chien et aboie à la lune

Quelqu'un est né chinoise et maintenant elle a dix-sept ans

Quelqu'un c'est une blonde et sa sœur est vive, véritablement pétulante

Quelqu'un son père est Highlander

Quelqu'un... et puis ça lui a retenti sur les reins et maintenant fini, il dit qu'il aime 

autant mourir à l'hôpital

Quelqu'un il a de grosse solives à sa maison

Quelqu'un, il veut encore un peu de crème. (...) "

Henri Michaux, "Quelque part quelqu'un"

" _ Omar Khayyâm regarde les mouches la poussière

ivre de et pour rien si tu savais et en langue persane

devrais te lire ne pas ciller l'amour avaler boue mots

acte d'accusation avaler boire acte inchoatif boire plus

qu'un choix symptôme plus qu'une pensée acte en

quatrains pourquoi pas dont on dit que c'est poème "

Claude Favre, "Vrac conversations," 

"Je suis un moment à secouer l'incrédulité bienheureuse où me plongent les biens élémentaires qui me sont rendus, la paix, la solitude, les bois, l'océan d'air, le vert, les ruisseaux."

Pierre Bergounioux, "Carnet de notes 1980-1990"

"On sent la courbure de la terre. On a désormais les cheveux qui ondulent naturellement. On ne trahit plus le sol, on ne trahit plus l'ablette, on est soeur par l'eau et par la feuille. On n'a plus le regard de son oeil, on n'a plus la main de son bras. On n'est plus vaine. On n'envie plus. On n'est plus enviée.

On ne travaille plus. Le tricot est là, tout fait, partout.

On a signé sa dernière feuille, c'est le départ des papillons."

Henri Michaux, "La Ralentie", "Plume".

"C'est un jour comme celui-ci, un  peu plus tard, un peu plus tôt, que tout recommence, que tout commence, que tout continue."

G.Perec, "Un homme qui dort"

"Il était une fois un homme roux, qui n'avait d'yeux ni d'oreilles. Il n'avait pas non plus de cheveux  et c'est par convention qu'on le disait roux.

Il ne pouvait pas parler car il n'avait pas de bouche. Il n'avait pas de nez non plus.

Il n'avait même ni bras ni jambes. Il n'avait pas de ventre non plus, pas de dos non plus, ni de colonne, il n'avait pas d'entrailles non plus. Il n'avait rien du tout ! De sorte qu'on se demande de qui on parle.

Il est donc préférable de ne rien ajouter à son sujet."

Daniil HARMS, "Faits Divers"

(7 janvier 1937) Cahier Bleu  n°10

"Il règne ici la paix qui succède aux profonds cataclysmes, quand leur souvenir même est perdu, et que le ciel de nouveau préhistorique pâture avec une lenteur innocente l'ampleur en fin de compte extatique du dégât.

L'être antérieur au temps contemple avec les yeux de ma tête, mes jambes le soulèvent et le transportent machinalement sur un remblai. J'y cherche en vain le soleil dans cette pulvérisation de la lumière, un peu plus dense au bout des rails aplatis vers le nord."

Jacques Réda, "Les ruines de Paris", 1977

" Deux sœurs à particule vivaient parmi les immondices."
                                          
"Remerciements posthumes à M.Emile Locati pour son don généreux à l'A.S.J.F.T.N."
                                        
"M.Patel nous signale que les branches de son prunier ont été si fortement courbées par l'orage qu'elles rejoignent sa rhubarbe.
Toute notre sympathie."
                                     
"Le savon de Marseille était en réalité un réveille-matin !"


Béatrix Beck, "En bref, Faits divers et avis"

"Trois vesces-de-loup poussées spontanément dans le pré de
M.Nantel forment un parfait triangle équilatéral. Nos félicitations
pour cet heureux présage."


Béatrix Beck, "En bref, Faits divers et avis"

"Je marche, dit Suttree.
Vous marchez, dit-elle. Mais vous ne savez pas où vous allez."

Cormac Mc Carthy, "Suttree"

"-L'attente ? Vous l'attendiez donc ?

-C'est à dire...

-Ici ? Sur mes terres ?

-On ne pensait pas à mal.

-C'était dans une bonne intention.

-La route est à tout le monde.

-C'est ce qu'on se disait."

S.Beckett "En attendant Godot"

"... tout cela recouvert par un entrelacs de ronces, d'arbres à papillons, d'ambroisies, d'orties et de chardonnerets et parcouru par une faune timide : lapins, canards, grenouilles dans les mares entre le périphérique et le bassin d'Aubervilliers, rats le long des voies ferrées, chats et chiens errants, hirondelles, pigeons, et même des renards — on retrouve de semblables arches de Noé sur les plates-bandes qui cernent les aires de repos des autoroutes : protégées de toute intrusion par le glacis de la circulation d'un côté et de hauts grillages de l'autre, ces jardinets constituent les dernières zones véritablement sauvages du monde occidental."

Philippe Vasset, "Un livre Blanc" 2007

"Plusieurs aussi sont là, au beau milieu de leur époque, mais Carcasse particulièrement est au seuil, caresse du pied le seuil et se tient là, avec au visage une impression d'absence qui cloche beaucoup avec le reste."

"Alors Carcasse", Mariette Navarro, 2011

"Il y a un terrible gris de poussière dans le temps
Un vent du sud avec de fortes ailes
Les échos sourds de l'eau dans le soir chavirant
Et dans la nuit mouillée qui jaillit du tournant
Des voix rugueuses qui se plaignent
Un goût de cendre sur la langue
Un bruit d'orgue dans les sentiers
Le navire du cœur qui tangue
Tous les désastres du métier ..."


Pierre Reverdy, "Chemin Tournant", 1929

"Sans surprise, le terrain est déjà habité si on tient compte de l'épaisseur des choses. Comme toujours. Gardons à l'esprit ce qui grouille en dessous et occupons humblement la surface."


Denis Lachaud, "L'homme Inepuisable", 2011

"Est-ce une danse

Que nous infligent

Les mots, les couleurs ?

Non, car la danse

Se contente d'elle-même.

Nous deux

Nous voulons trouver."

Guillevic "Relier"

"Ainsi le temps nous fait l'un pour l'autre Antigone
Non point l'âge mais l'âme en quête du royaume (...)"


H.Bauchau, Les Deux Antigone, 1982

"DOUCE FRANCE, aux extraits naturels de plantes, sodium, aqua, glycerin, vaseline, alcohol, etidronic acid, benzyl salicylate, prunus, citronnellol, eugenol, petrolatium, ne pas avaler, ne pas laisser à la portée des enfants, éviter tout contact avec les yeux."

Philippe Adam, France Audioguide

"Il y a eu ce moment je me souviens où je me suis dirigée vers le fleuve et me suis mise à marcher sur le chemin, et alors j'ai vu l'oiseau filer bas dans le ciel dans un sens puis dans l'autre et j'ai dû me dire que ça commençait, que là dans tout ce froid et ce gris et la solitude du chemin, comme sur la scène d'un théâtre dans la hâte et l'obscurité s'installent de nouveaux décors, calmement, à pas feutrés et venus d'on ne sait quelles profondeurs quelque chose prenait place."

Michèle Desbordes, "Les Petites Terres" 2008

"Je me souviens d'avoir regardé l'oiseau, de m'être demandé ce que je faisais à une heure pareille sur un chemin où je ne venais jamais et ne m'étais pas même dit que je venais, n'ayant bientôt plus à voir dans le ciel bas, plombé, que les tours de la centrale, l'épaisse, lourde fumée blanche qui se mêlait aux nuages et le bois qui de ce côté longeait le chemin, cachant le village, les petites maisons basses par où j'étais venue, les jardins derrière les murs."


M.Desbordes, "Les Petites Terres" 2008

"Ici et maintenant, là et ailleurs, on attend le bus. L'arrêt est devant le café. On sent la poussière. Le ciel est très bleu. L'air flotte. Il y a tous ces fils.

Route est là.

On est dehors. On est descendue du train, on attend le car. Les immeubles vont et viennent. L'air respire, il y a des souffles. Les portes s'ouvrent, les portes s'ouvrent partout, on passe, on passe."

Leslie Kaplan, "L'Excès-L'Usine", 1994

"Stuart Elton se penche pour retirer d'une pichenette un fil blanc sur son pantalon, et ce geste banal, accompagné qu'il est d'une coulée, d'une avalanche de sensations, lui paraît être la chute d'un pétale de rose : en se redressant pour reprendre sa conversation avec Mrs Sutton, Stuart Elton sent qu'il est tout entier fait de pétales compacts, serrés et touffus, teintés, rougis, embrasés tous de cette luisance inexplicable. Si bien que, quand il se penche, un pétale tombe. Dans sa jeunesse, il n'a pas connu cela, non. Maintenant, à quarante-cinq ans, il lui suffit d'envoyer promener un fil d'une pichenette, et voilà que l'envahissent tout entier cette magnifique harmonie de la vie, cette coulée, cette avalanche de sensations, ce sentiment d'unité lorsqu'il se relève, rééquilibré. Mais que disait-elle donc ?"

Virginia Woolf, "Le bonheur" in "La Fascination de l'Etang" 

20/12/11
"Nos actes
 sont 
 des actes
 de rêveurs


 de nageurs
 énigmatiques."


Jean ARP

09/12/11

“Prêtez-moi de la grandeur,
 Prêtez-moi de la grandeur,
 Prêtez-moi de la lenteur,
 Prêtez-moi de la lenteur,
 Prêtez-moi tout,
 Et prêtez-vous à moi,
 Et prêtez encore,
 Et tout de même ça ne suffira pas.”

Henri Michaux, Ecuador (1929)

01/12/11
"Bras grue pivotante qui vous cueille vous élève jusqu'au sommet l'épaule d'où vous découvrez les gens une allumette par terre la mer énigme réponse effacée avant d'être connue énigme réponse effacée énigme jusqu'à cette ligne d'horizon qui vous attire."

Béatrix Beck, “Cou coupé court toujours” (1967)

22/11/11
"Je me suis souvenu du texte que j'essayais d'écrire quand j'avais connu Louki. Je l'avais intitulé Les Zones neutres. Il existait à Paris des zones intermédiaires, des no man's land où l'on était à la lisière de tout, en transit, ou même en suspens. On y jouissait d'une certaine immunité. J'aurais pu les appeler les zones franches, mais zones neutres était plus exact."


Patrick Modiano, "Dans le café de la jeunesse perdue"

12/11/11
"(...) and my spirit growing seven by seven
Faster than the speed of light
Cause light only penetrates the darkness that's already there
and I'm already there
I'm there at the end of the road
Wich is the beginning of the road beyond time, but
Where's my nigger at ? (Oh shit!)


Oh shit, don't tell me my nigger got lost in time
My nigger are dying before their time
My nigger are serving unjust time
My nigger are dying because of
time"


Saul Williams, "Sha-Clack-Clack"
lien vidéo

02/11/11
"Lire le journal, boire une bière ou un café, fumer des cigarettes, marcher, traverser un paysage, cela est nécessaire et suffisant."


Frédéric-Yves Jeannet, "Cyclone"

18/10/11
"seen from the door
 seen from the bathroom window
 seen from the back
 looking out at : hills, little red house, painted swing, cows or remembering it was morning
 seen from air"


 Norma Cole, "Spinoza in Her Youth"

7/10/11
"En passant sur la 610 nord
 On voit le paquet d'ombres des gratte-ciel de Houston au loin, dans une pluie.
 On se dit qu'une photo ça serait bien, vue d'ici, qu'on est dans le soleil,
 Mais l'autoroute permet pas qu'on s'arrête et t'emporte
 A travers des nuages et du bleu déchiré
 Toutes les publicités les voilà comme de minuscules cris de couleur, en contrebas d'où on passe, on sent
 Que ça pourrait n'avoir pas de fin de conduire ainsi très vite"


James Sacré, America solitude (2010)

23/09/11

"Puis le train arriva. (...) ; et il filait avec fracas, aspirant l'air et me giflant. Je l'avais tant attendu, mais quand l'obscurité retomba et que le sable recommença à crisser, je me disais que, même dans un désert, ces gens-là ne vous fichent pas la paix. Si demain j'avais dû m'enfuir, me cacher, pour ne pas être interné, je sentais déjà sur moi, comme le choc de ce train, la main du policier. C'était ça, l'Amérique."

Cesare Pavese, "La Lune et les Feux"(1959)

13/09/11
"Le poème se construit au fur et à mesure que le paysage est là ;
 Le paysage qui se défait puis qui revient,
 Les toujours mêmes motifs de formes
 Qui se disposent autrement, tournant
 Dans ce qu'on voit, ce qu'on écrit :
 Groupe de hauts sillos métalliques ça fait
 Comme des paquebots dans le ciel très vaste,
 Et tout en bas de leurs blocs de silence
 Un convoi ferroviaire longtemps."

James Sacré "America solitudes"

(à Cesare le) 28/08/11

"Il sera inutile de se lever du lit.

Seule l'aube entrera dans la chambre déserte.

La fenêtre suffira à vêtir chaque chose

d'une clarté tranquille, une lumière presque."

Cesare Pavese, "Le Paradis sur les toits” 

23/08/11
" ou bien, il s'immobilisait et posait sa tête dans la mousse et fermait les yeux à demi, et tout s'en allait alors, loin de lui, la terre se dérobait sous lui, elle devenait aussi menue qu'une étoile errante et s'immergeait dans un fleuve tumultueux dont les eaux claires défilaient sous son corps."

Georg Büchner, Lenz
(trad. J.P. Lefebvre)

08/08/11
"        et parfois prenait-il le gris pour le bleu
voyait-il d'invisibles chauds soleils derrière
le gris des horizons la brume du bas des coteaux et
même les pluies        les pluies tièdes du soir
cette attente que la marche        la marche même
attisait
Puis la plaine blonde et chaude        cette couleur
dans le ciel        nulle part qu'ici
entre les pluies        le bleu et le bleu        et ce qui le
soir se glissait très gris au-dessus de l'horizon
les falaises et les coteaux et les vieux ponts sur la
Loire les bateaux qui attendaient le vent et comme là-bas les îles du milieu du fleuve
passant le point jusqu'au-dessus de l'île les
peupliers et les fleurs jaunes        blanches
et le bruit de l'eau contre les piles"


Michèle Desbordes, "Dans le temps qu'il marchait"

14/07/11
"Je soupçonne l'art, la poésie, la nature, de n'être qu'une mystification réussie, où chacun mystifie les autres, se laisse mystifier, se mystifie lui-même. On s'y perd.

J'ai mis un certain temps à penser tout cela. Je n'en suis même pas sûr.

(...) "

Georges Hyvernaud, "Feuilles volantes"

06/07/11

(...)

la lenteur
que le temps gonfle
dans la robe
qui se casse
et se refait sans cesse

les élevages de poussières
les grandes rides blanches
et les rouleaux portés
sur son dos

(dans une pièce sombre, en imaginant la mer)

7 octobre 2010
Nicolas Jaen "Nô 2"

28/06/11
"ris, il fait soif de blanches, de canines, de vent levé de vie, ris les larmes ça va, en aval de toi courant l'un de ton nombre, ris, le corps pillé plié en quatre fois cent quatre, aux larmes en fifrelin de toi, en aval de l'œil et des larmes ça va"

Antoine Wauters "Os"

21/06/11
"Je travaille à la dernière minute. Les "choses" que je fais et refais pendant des mois, je les finis en trois heures.
Le désir que j'ai, ce n'est pas de travailler, mais de savoir ce que je veux faire... et d'en finir au plus vite.
Peut-être suis-je un faux sculpteur et un faux peintre."


Alberto Giacometti, "Je ne sais ce que je vois qu'en travaillant"

29/03/11
"J'utilise pour écrire les accidents du sol"


Jean-Marie Gleize, "Tarnac"

Je hais les dormeurs

11/03/11

"Je hais les dormeurs. Ce sont des morts qui n'ont pas dit leur dernier mot.
Ils méconnaissent la nuit quand elle est pleine. Je ne veux pas qu'on la répudie.
Je veux que l'on se place sous les corbeaux qui abritent les terres de minuit avec leurs ailes ouvertes.


Violette Leduc, "Je hais les dormeurs"

Ligne 11, Jourdain. Sièges à tissu râpeux où s'entrecroisent fils bleus, fils foncés, fils beiges qu'on se force à regarder une fois rendu à son trajet secret. Une brûlerie de café, une bouche de métro (toi dans cette lumière verte), le Prisu bas de plafond, les marches de la crèche. L'étage de la Gitane qui bondit vers le toit de l'église - assis, on boit les cloches. Enfin Jim Morrison de la rue Beautreillis passe en carte postale, adresse/visage sur présentoir.

et pendant ce temps-là ça ne commence pas, impression de flotter sous un plafond de verre
quand on sort c'est aux bruits qu'on se repère
et pendant tout ce temps les rythmes les scansions
les voix la place dans la ville la courbe la vitesse
on les prend les arrache
les messages les slogans ne nous atteignent plus.


Anne Savelli, Franck

Stock, 2010

(...) entre eux tous passer contre et tendre, glisser vers le reflet de l'eau
dans une bibliothèque vitrée, vers le lit devant une fenêtre, sur la plage
devant le Grand Hôtel, à Balbec remuer des algues.
(...)
des portes matelassées, sans poignée, que l'on pousse pour surprendre
ce qui se joue sous la ligne de basse. Aimer stationner dans le sas,
entre deux épaisseurs, et se faire oublier.
(...)
Chercher dans la ville ce qui détourne, apaise, le balancement, le suspens.
Les pas qu'on n'entend plus, la fin des ordres, un rythme à soi dans le
franchissement des carrefours.


Anne Savelli, Franck
Stock, 2010

07/02/11
"Qu'il voyage  ou marche dans la campagne, qu'il soit tenu de renoncer à visiter un monument, à atteindre un point de vue, ou un arbre isolé sur l'horizon, il n'était jamais parvenu à se débarrasser de l'impression que c'est très précisément là, au-delà de la limite qu'il venait de se fixer pour le retour, que quelque chose, peut être l'attendait.
Pressé par l'heure, ou ses amis qui venaient de rebrousser chemin, il lui arrivait encore d'escalader seul, en toute hâte, un petit tertre, ou de pousser jusqu'au coude de la route, pour contempler l'ultime lambeau de paysage.
Il se demandait si, loin de s'atténuer, cette fébrilité et cet espoir insensé ne s'étaient pas avivés avec l'âge."


Marcel Cohen, "Le Grand paon-de-nuit"

25/01/11
"Un œil de terre est colline.
Une série infinie d'yeux tournés vers l'espace.
Les sillons de l'homme, la paume,
la trace parcourue par les pieds
et par les mains de l'homme.
Sculpture pérenne."


1976 Giuseppe Penone, "Respirer L'ombre"

Rien ne saurait toucher ni attrister la lune
Qui regarde sans broncher depuis sa cagoule d'os.

Elle a l'habitude de ce genre de chose.
Et ses ténèbres craquent, et ses ténèbres durent.


Sylvia Plath, "Extrémité" (fragment)

05/01/11
"Janvier 2004, Kolkata. La gare grouillante de vies. Des morts aussi. Revenu deux jours dans cette ville, avant de rentrer. Resserrer quelque chose. Dans un nouveau carnet je griffonne, en miniature, la trace de quelques dessins imprimés dans ma mémoire : Eloge du sombre, le Chant de l'aveugle,

L'Homme qui marchait entre les rails, Les Rives du Gange, Terrain de jeu, Le Lait blanc, Vaches, L'Homme qui marche sur une jambe et un bâton... Refaire le chemin vers Howrah Bridge, rester là : aux abords, le gate peuplé de personnes étranges, habitées, qui me permettent de croire que je suis en Inde, le marché aux fleurs naturelles, entières, en morceaux, en guirlandes, surabondantes ; en dessous, un gymnase, les camions, les épices ; dessus, l'incessant trafic dans lequel je me glisse, la masse vivante des hommes qui courent doucement, avec des charges trop lourdes, des femmes qui marchent un peu moins alourdies, souvent pieds nus, reliant les deux rives, reliant la campagne à la ville, et je suis du crayon cette danse infinie, des heures, tard, que puis-je faire d'autre ? Très vite, je longe le mur habité d'une misère effrayante, abris précaires inondés, m'enfonce dans les trépidations du bazar, mange quelque chose dans la rue, assiste à un cours de danse à la Tagore House, "transverse" une partie de la ville, avale les fumées, m'assieds, dans le noir à peine éclairé, sur le petit banc où Manoj me sert chaque fois le tchaï, dans un tout petit bol en terre crue, fabriqué un peu plus loin, jeté par terre, noyé dans l'eau, presque disparu, remplacé par le plastique. Prendre le temps de cette journée, apprendre à faire le thé avec Manoj. Continuer jusqu'au marché comme tous les soirs de la ville, les halles très hautes, sombres, avec des petites lumières, l'abondance de matières végétales, animales, et la foule chaude. Je me retrouve dans une immense salle avec un bar plein d'alcool, sans femme, sauf la chanteuse, une musique hurlante, qui pousse à sortir, dans la ville la nuit. Peu importe demain, une journée pleine."

Jean-François Pirson "Comme une danse", notes de voyage

paru dans Les Carnets du Paysage n°13 & 14