À l'automne, la brume assiégeait le lac et la vallée. Le matin, entre lit et marée, il fallait se persuader d'être sortis du rêve. On prononçait à voix haute le nom des choses, pour qu'elles existent : portail, tilleul, poteaux, muret, asphalte. Mon prénom, dans la brume, flottait quelques instants avant de me saisir. Et un doute persistait jusqu'à midi.
Anna Milan, Cantique du lac
Cheyne éditeur, 2025
