"Maintenant, je suis derrière une table quelconque

sur laquelle on a placé une jacinthe. Cette fleur se trouve

entre mes yeux et la lumière, qui vient d'une fenêtre

proche. Lumière douce. Lumière qui baigne. Soudain,

la jacinthe m'apparaît moins chargée de corolles que

couverte d'air."

Bernard Noël, "Journal du regard"

POL 1988

"le sol moquetté — la longueur des avenues — la réciprocité des vues — l'absence d'immobilité — les chaînes de protection — les halls sombres — les bruits de conversation — la fragmentation — le journal — la nouveauté — la chaleur suffocante — le refuge de la climatisation — la recherche d'une carte — le surnombre — en short — tee-shirts — sandales — les sentiments relégués — la position allongée — la fiction — les miroirs — les séries b — le premier contact — la précarité — la collecte — les lieux communs — les récurrences — les cheveux courts — les employés latinos — les chevrolet déglinguées — les journaux gratuits — les maisons préfabriquées — les abs homes — les herbes hautes — les jardins abandonnés — les fenêtres condamnées — la culture du drapeau — les rues centrales — l'adresse spontanée — le calme — les résidences — la verdure — le parc — les tunnels — les films — le taxi 743 — les dispositions — la couverture — le temps — la préférence du documentaire — le choix de l'inventaire — les serveuses — l'insistance — la gentillesse — le pourboire — le local — le national — l'international — les boîtes d'œufs — les morceaux de viande — le prix du vin — la proportions des réfrigérateurs — la crainte de bouger — de se déplacer — la fumée — les escaliers — les cours — l'étendue — le souvenir d'izumi — les commerçants — les indiens — les billets — la loterie — les gains éventuels — le métro surélevé — le périmètre délimité — les marches — courses — pédalages — exploration physique de la carte — la nécessité de sortir de la zone initiale — l'immensité du lac"

Eric Giraud, La fabrication des américains

éditions Contre-Pied 2005

"À un moment donné de ma vie j'ai surgi.

J'ai arrosé autour de moi, étayé les allées, bouleversé les

buissons, mâtiné les œillets, entrelacé les grillages, j'ai 

cultivé mon jardin. Aux dires des voisins j'ai un beau pavillon. "

Dorothé Volut, "Scènes extérieures"

éditions Contre-Pied 2010

"Est la distance lente qui se déplace lentement, 
une ligne fine qui mène l’œil errant."

extrait de "Paysages sur un train", Cole Swensen

Poème est extrait de Landscapes on a train, Nightboat Editions

Je vis

Je vis, dit la femme changée en bûche, dans la crainte que du genou ne me viennent des racines qui soudain me retiendraient au sol en un lieu que je n'aurais eu le temps de choisir, ou que du dos me sortent deux grandes ailes dont je n'aurais que faire, ou que mes yeux se ferment, ou que mes bras s'allongent jusqu'à terre (mon buste secoué par la bourrasque oscillant comme un roseau).

Marie N'Diaye, La femme changée en bûche

"Il pose l'index sur chaque défaut, déchirure, plaie, lézarde, démontrant d'un seul geste l'extrême fragilité des murs, des planches, des métaux et de la peau, et soulignant les accidents de l'uniforme enveloppe visible. Les étangs sont striés de stries brisées, la surface des fleuves n'est pas plate. Tout est troué, même l'air."

 Eugène Savitzkaya, "Marin mon coeur"

"les détroits

les isthmes

les îles nénuphars

les lacs de mercure

les processions d'îles

les marécages

les caravanes d'îles sur la mer d'étain

les criques

les joncs pâles"

"Archipel", Claude Simon

 

The sun 

winding the yellow bindweed about a 
bush; worms and gnats, life under a stone. 
The pitiful snake with its mosaic skin 
and frantic tongue. The horse, the bull 
the whole din of fracturing thought 
as it falls tinnily to nothing upon the streets 
and the absurd dignity of a locomotive 
hauling freight — 

"Le soleil

qui suit le liseron jaune pris dans un

buisson ; les vers et les moucherons, la vie sous la pierre.

Le pauvre serpent à la peau de mosaïques,

à la langue frénétique. Le cheval, le taureau,

tout le vacarme de la pensée brisée

qui tombe inutilement sur les rues,

et l'absurde dignité d'une locomotive

tirant des wagons de marchandises - "

William Carlos Williams, "Paterson" 

traduit par Yves Di Manno éd. José Corti 2005

https://archive.org/stream/PatersonWCW/Paterson-William_Carlos_Williams_djvu.txt

"Un de ces jours j'écrirai quelque chose sur Londres pour dire comment la ville prend le relais de votre vie personnelle et la continue sans le moindre effort".

Virginia Woolf, "Journal, 26 mai 1926"

"Oui cela pourrait commencer ainsi, ici, comme ça, d’une manière un peu lourde et lente, dans cet endroit neutre qui est à tous et à personne, 

où les gens se croisent presque sans se voir, où la vie de l’immeuble se répercute, lointaine et régulière."

Georges Perec / La vie mode d’emploi

"Tout recommence jamais, sinon par le début du moins par n'importe quel 

point de la ligne de fuite où je me tiens avec mes nuages depuis la haute 

enfance et lexique, nubilarium, hangar pour protéger la moisson contre la 

pluie, retour à la case départ, Malherbe Pound William Carlos Williams, 

l'homme à la brouette de Paterson le bien nommé, tu ouvres une page au 

hasard et tu tombes sur

son ventre est

un nuage

vespéral

et tu n'as plus qu'à lui tirer un grand

coup de chapeau et à mettre le bon rythme dans les embruns roses du Niagara

et à te dire qu'à cinquante ans de distance tu n'es pas si loin."

Bernard Chambaz "Été", (séquence 141)

« Très bien ici — le port — la rivière — 

Petite ville — 

Toujours lentement le même temps.  »

Danielle Collobert (carnet)
(par Françoise Morvan Danielle Collobert | Françoise Morvan)

La nuit le ciel, corps

le silence en bord de pierre

qui fait un établi tel

qu'ils dorment mes deux

amis, sous la tente.

La nuit le ciel, sort

je sors, je marche par terre

où interroger le bel

enroulement de

minuit, sur les pentes.

La nuit le ciel, tors

ce corps d'ombre assis : je n'erre

plus, je vais tout droit vers quel

Indien venu, nœud

devant lui les sentes.

Christophe Lamiot Enos "Nuit à Yosemite" in "Albany, des pommes et des oranges, Californie II."

éd. Flammarion 2006.

"En TGV, à la tombée du soir, d'un côté, une lumière encore présente, un ciel laiteux, cuivré à la ligne d'horizon. De l'autre côté de l'allée, le plomb de la nuit qui monte des arbres, comme les tableaux de Magritte le montrent très bien, la nuit ne tombe pas, elle s'élève de la terre. De ce côté-là, une lune pleine et blanche. Comme si la course du train séparait le jour de la nuit."

Jane Sautière, "Stations (entre les lignes)"

éd. verticales 2015

"Maintenant je regarde la vallée

Par la fenêtre d'un restau qu'ont installé les Indiens

navajos

En surplomb de tant d'espace rouge et de ciel.

Quelques notes prises tout à l'heure

En allant d'un endroit l'autre. Le parcours qu'on peut faire

A été réduit, on ne va plus

Jusqu'à cet endroit d'une rivière

Avec un arbre seul, une sorte de pompe à eau

Un endroit comme un sourire maintenant caché

Dans tout ce rouge douloureusement debout."

James Sacré, "America Solitudes"

André Dimanche Editeur 2010

"(...) Quelqu'un t'appelle dans la cuisine

pour le partage

de la faim & l'encre d'aube des journaux, tu sens

le savon en solde

dit-il & rires & manger, l'espoir entier est inventé bien sûr

mais on mesure mieux

comme ça le pouls apaisé indispensable

à la solidité de la maison

sous toutes les lampes allumées de la respiration

où quel consolateur laisse entrer

2 par 2

ok nous les finalement fragiles (...)"

Stéphane Bouquet "Les amours suivants" 

Champ Vallon 2013

"jour 5 : vendredi décontrac, on a tous

beaucoup bossé

même si les jeunes diraient plutôt

on a tous beaucoup taffé, je pense à

s'entre trouver ce week-end je pense à

quelque chose d'aussi battant - fragile

qu'une lamelle / coupe dans un coeur d'oiseau"

Stéphane Bouquet, "Les amours suivants"

Champ Vallon 2013

"6:02 jour baie / manteau épaule éblouissante avec quelque bleu / bâtiment paquebot en place là-bas fond de cadre 23 mai 2012 / quelqu'un dit elle dort ou quoi / on voit des pigeons / solitude noire en longs tuyaux sur toit comme mélancolie urbaine couchée / quelqu'un demande elle va entrer à l'écrirlir / absence de chat roux / aucune mésange / quelq'un dit quel drôle de lieu / on n'entend pas quelqu'un descendre l'escalier / quelqu'un dit il y a des bruits métalliques dans un couloir / quelqu'un dit elle n'a pas de réseau / quelqu'un dit si / fumée grise en partance au-dessus d'un immeuble blanc plâtre / on aperçoit le dessus de marronniers / quelques terrasses en feuillages derrière sortes de canisses / pas de tasse rouge à points blancs ni de thé vert / quelqu'un dit écrire oui lire non car peu d'accès au webmonde / quelqu'un dit sauver sa peau jusqu'à to day / baleine échouée en rose gum là-bas /"

Maryse Hache, baleine paysage (143)

éd. Publie.net, 2015

"... or le corps et la tête ne cessent de lier, relier ce qui est à tout ce qui a été, pourvu qu'on veuille bien suivre cette traînée rouge qui fuse du présent. Un fait n'est jamais singulier : s'il touche c'est qu'il est épais." 

Antoine Emaz, "Lichen encore"

"Et puis inversement un gris allégé par du souffre et des oxydes, un gris vivant et mobile dans lequel les structures des nuages composaient et décomposaient des mondes, drame sans furie agité dans les hauteurs par d'invisibles et souples machines, gris dilué d'embruns et de lueurs portés par la haute mer, la terre cette fois-là impuissante à contribuer au spectacle par un reflet d'elle-même — sinon une sorte d'élongation rousse et tremblante, terre repliée et solide comme une plaque, spectatrice émue et fraîche, préoccupée de ses abris et pourtant offerte."

Jean-Christophe Bailly, "Description d'Olonne" (ciels)

(...)

Je prépare des poèmes culinaires, des ballades reposantes, des sculptures de pâtisserie, des accumulations de phonèmes, des étagères de livres et de bocaux.

Assis comme un nuage stagnant sous le soleil au centre du jardin, je dilate mes molécules sans me soucier du nombre d'Avogadro.

Je vis la quotidienneté en continu. Je suis debout, tenant dans mes mains levées l'écheveau du rêve et les fils du réel.

Je dévide le codex des archives, brouillons de projets, lettres entassées dans des cartons, relevés de comptes, cahiers raturés, cartes postales, photos floues.

Avions et oiseaux tracent des lignes  dans le ciel ; je déchiffre sur la terre le grimoire laissé par les ombres de leurs trajectoires.

Je vois là-haut le sang qui pulse dans les veines et les artères des pigeons, des anges vagabonds et des hommes voyageurs.

Je capte les pensées fugitives, la prose bop spontanée, le cut-up des langues, sans hiérarchie, ni sélection. Rien que la vie brute.

Tapisserie de rouleaux collés au fil du temps sur les murs des alcôves dans le monde du fleuve, couches successives d'ondes vibratoires.

Je soulève un coin de la tapisserie pour révéler l'évidence : le monde est poème est monde, le poème est monde est poème.

(...)

Lucien, Suel, "Devenir le poème" dans "Je suis debout"

(éd. La Table Ronde, 2014)

"C'est avec retenue que j'évoque les oiseaux : je ne voudrais pas me tromper."

Corinne Le Lepvrier, "Pourquoi la vie est si belle?"

"Nous avions l'illusion de fendre cet espace inconnu à mesure que nous allions le parcourant, comme si, avant nous, il n'y eût eu autre chose qu'un vide imminent que notre présence peuplait d'un paysage humain, mais, une fois que  nous l'avions laissé derrière nous, dans cet état de somnolence hallucinée que nous dispensait la monotonie du paysage, nous constations que l'espace dont nous pensions être les fondateurs avait toujours été là et qu'il consentait seulement à se laisser traverser avec indifférence, sans rien garder de nos empreintes et dévorant même celles que nous y avions laissées exprès afin d'être reconnus de ceux qui viendraient après nous. Chaque fois que nous débarquions, nous étions comme un fourmillement fugitif sorti du néant, une fièvre éphémère qui miroitait quelques moments au bord de l'eau et après s'évanouissait."

Juan José Saer, "L'Ancêtre"

"A cette heure heureuse, personne ne put le voir normalement sauf les reptiles, on distinguait à travers sa peau transparente des paysages bouger, de la poussière volante, une mouche passant à travers son corps disparu et surtout, en haut à gauche, une masse battre très lentement, comme un serpent : un coeur."

Mathieu Brosseau, "Data Transport"

"Il suffirait de s'installer dans une ville,  n'importe laquelle, pourvu que son murmure couvre celui de l'esprit. Il suffirait d'attendre comme quelqu'un qui serait assis dans un immeuble en feu. Se laisser dévorer. On n'écrit jamais que sur des cendres."

Philippe Rahmy, "Béton armé"

/ 27 octobre 1935/

En peinture aussi la vérité est près de l'erreur.

Pierre Bonnard, "Observations sur la peinture"

"Si fort le désir

qu'il n'est pas facile d'attendre rien :

je me souviens

des jours où j'aurais voulu être heureux."

Paol Keineg, "Mauvaises Langues", extrait de 35.

"Des verbes, des verbes qui traversent le monde et qui passent devant et derrière nous, nous entourant comme dans un filet qui serait le chuintement ou la bande-son du sensible"

Jean-Christophe Bailly, "Le parti pris des animaux"

"La fenêtre, la théière, la porte, la fenêtre, la chaise, la théière, le contre-jour, la porte, la table, la théière, la chaise, la fenêtre, la chaise, la porte, le couloir, les murs, la table, le plafond, la fenêtre, les rideaux, le mur, le couloir, la théière, le contre-jour, la table, le meuble, la porte, le couloir, la fenêtre, le plafond, la théière,"

Christophe Tarkos, "Ma Langue"

"... le temps dansait

à Téor, appuyé

sur la souche d'un jonc amer,

il dansait sur l'écume de la mer.

Et les gouttières et les ruisselets crachaient

la mer sur les mottes de terre

énivrées de fraîcheur,

et les pigeons énivrés de fraîcheur

dansaient dans les pigeonniers,

l'enfant, des brindilles allumées à la main,

l'enfant dansait avec le frais tison,

sur le dallage tiédi par l'eau

et la mer brillait dans ses yeux,

les paluds dansaient dans son pied,

et son pied respirait

dans le coeur des tarins égarés dans l'eau."

Pier Paolo Pasolini, "Dans le coeur d'un garçonnet", Suite frioulane (1944-49)

"Il nous faut arracher la joie aux jours qui filent"

Vladimir Maiakovski

"Du ciel, tombent des filaments étincelants, blancs à s'en abîmer les yeux. Je mets mes lunettes de soleil. Ils sont si nombreux qu'on dirait une part du ciel, ils ne tombent pas, ils dérivent. Je me souviens des filandres de mon enfance, que ma mère appelait les fils de la vierge, ces fils immaculés et longs qui volaient dans les beaux jours d'automne, transportant de minuscules araignées migrantes. Les voyageuses comptaient sur les courants d'air pour les emporter un peu plus loin, avant d'abandonner les fils derrières elles, emmêlés aux haies, aux herbes, aux fleurs, aux broussailles, mais elles n'allaient jamais jusqu'en ville. Est-ce moi, en descendant, qui les ai déplacées jusque-là, est-ce nous, habitants des amonts, qui les emmenons dans nos sillages quand nous descendons nos cours, quand nous rejoignons les plats. Je m'imagine arriver ici suivie d'une traîne collante et brillante, échevelée par le vent de la vitesse automobile, j'essaie de me représenter toutes ces queues de comètes arachnéennes accrochées à nos petites Panda, dispersées dans l'air au moindre coup de frein. Mais sérieusement, d'où viennent tous ces fils d'araignée. Ce n'est même pas l'automne."

Emmanuelle Pagano, "Ligne & Fils, Trilogie des rives I"

 "Tu attendais le temps. Quel temps ?

 Le temps est là

 Le temps est là de très bonne heure

 Plus inconnu

 Plus sauvage qu'un caillou blanc "

Henry Bauchau, "Heureux les déliants"

"vous m'avez

dit une fois:

“Si seulement

je pouvais m'alléger

de certaines obligations,

alors, le temps ouvrirait

une clairière devant moi,

une minuscule clairière

hérissée de montagnes

minuscules, faites de

craie baignée dans 

un nuage d'encre,

et les parois que je 

ne ferais que deviner

par frôlements, en me

blessant, finiraient par

me faire admettre

l'évidence de la

rencontre.” Si,

vous me l'avez dit.

Il vous a suffi d'un

seul regard pour

dire ce que je

mets dix-sept vers

pour faire advenir,

et encore

maladroitement,

pour en faire

advenir

le sens."

Matthieu Gosztola "Lettres-poèmes"

"Les jalons dansent, le nord danse. La pensée n'a nulle chance de rien appréhender aussi longtemps qu'elle ne s'est pas mise en posture de danse."

Jean Dubuffet 

"Personne n'est à l'intérieur de rien", l'Atelier Contemporain

« Celui qui ne dit rien
épluche les pommes de terre.
Il en éplucherait
jusqu'au soir et jusqu'à demain
si le tas ne diminuait pas.  »

Fernand Deligny "Essi & Copeaux"

"La mer ne laisse aucune trace : elle agite le temps sans donner de réponse. Cessez de m'écrire, crie quelqu'un."

Dorothée Volut, "A la surface" (voix 12)

"À moi les langues de feu qui embrasent"

Madge Gill 
(exposition de la collection Bruno Decharme, La Maison Rouge, Paris)

"IL, EST UN BEAU MOT QUI VEUT DIRE RENDEZ-VOUS. Et l'on s'amuse à lui trouver quotidiennement un corps. Il, viendra. Je colle sur mon âme un morceau de gaze coupé par ma grand-mère. J'écris fortement le mot buée, puis retourne m'asseoir devant la porte en espérant qu'elle s'ouvre ou se déchire en deux. Il pleut. Dans un coin de la cuisine reste un verre d'eau liquide : un passage pour l'émotion. Chaque mot convie à un engagement — la rose aussi. Il y eut ce trou que Vous aviez creusé un dimanche, l'enveloppe charnelle des heures ramenées au centre. Aux fenêtres de l'école on peut voir désormais les dessins s'accrocher à l'envers. La beauté de l'amour, sans la langue qui va avec."

Dorothée VOLUT, "à la surface" 

(VOIX 12, la Cavalerie, le 21 avril 2006)

"J'écris le mot paysage

je regarde le mot paysage

j'écris le mot maintenant

j'ai trouvé le nom de ce que je vois

je vois un paysage maintenant"

Michaël Battala, "Paysages maintenant"

"Jonas bas à l'horizon et je suis un enfant, je me baisse

pour ramasser quelque chose, une fraise des bois, un baiser

peut-être sur ton front (petite mère en miettes, herbe rare ou rose

regard entre les pierres du songe, et de larmes, de paupières

lourdes, violettes à l'horizon, plus aucune trace...), et vois,

semblable à une lampe (de jour en jour plus faible) ou très jeune

fille en robe rouge (feuilles et sourires), la course folle,

belle course de mon coeur à travers les buissons, les années..."

Laurent Cennamo, "Jonas" dans "Les Rideaux Orange"

"Chaque tournant du chemin pousse une porte précautionneuse, et derrière vous une autre se referme. Paysage traversé comme une maison compliquée, une chambre après une chambre — toutes les portes en chicane, et jamais deux barrières en vis à vis."

J.Gracq, "La Presqu'île"

"Il n'y a jamais eu d'éclairage précis pour permettre de voir contre quoi on se heurte exactement."

Danielle Collobert, "Dire I"

"Il faudrait sortir le regard de soi, le poser

parmi les choses.

Il nous verrait passer.

On pourrait se dire : "je me vis m'éloigner".

Jérémy Liron, "La mer en contrebas, tape contre la digue"

"Celui qui n'a jamais rien dit

 n'entend que le bruit

 du langage

 et ne s'attend pas

 à tout ce qui s'ensuit"

Fernand Deligny, "Copeaux"

"L'aspect le plus positif d'un voyage, c'est que face au décor d'un paysage nouveau il est difficile de se laisser engloutir par le passé. Il y a tant de questions à moitié idiotes dont on n'a pas le temps de chercher la moindre réponse. Où donc commence ce fleuve que je suis en train de traverser ? Qu'y a-t-il au bout de ce magnifique canyon ? Quand cette église a-t-elle été construite ? Comment les gens d'ici gagnent-ils leur vie ? Ce chien qui traverse un champ en friche porte bien un nom ? Pourquoi la serveuse de ce café semble-t-elle si heureuse ?"

Jim Harrison, "Retour en terre"

"Il n'y a pas tellement de vérités dont le coeur soit assuré. Et je savais bien l'évidence de celle-ci, certain soir où l'ombre commençait à noyer les vignes et les oliviers de la campagne de Florence d'une grande tristesse muette. Mais la tristesse dans ce pays n'est jamais qu'un commentaire de la beauté. Et dans le train qui filait à travers le soir, je sentais quelque chose se dénouer en moi. Puis-je douter aujourd'hui qu'avec le visage de la tristesse, cela s'appelait cependant du bonheur ?"

Albert Camus, "Le Désert" dans "Noces"

"il y avait la beauté des minutes qui sont les bijoux au rabais du bazar de la cruauté le soleil des minutes et leur joli museau de loup que la faim fait sortir du bois la croix-rouge des minutes qui sont les murènes en marche vers les viviers et les saisons et les fragilités immenses de la mer qui est un oiseau fou cloué feu sur la porte des terres cochères"

Aimé Césaire, "Les armes miraculeuses"

Une Ford couverte de poussière, surchargée de malles, arrêtée sur le bord de la route, « il faudra prendre de l'essence au prochain B. P. », — sur les montagnes, les campanules des  lièvres, sur les plateaux, les primevères du soir.

Michel Butor, 
"Mobile, étude pour une représentation des Etats-Unis"

se tenir

entre  reconnaître

à la source la radicale étrangeté

de l'autre tous ces autres sans qui

nos visages forêt sans lumière

impossibles à voir

oser l'ombre debout de l'ignorance

se tenir

entre  laisser

aux informes le cirque mensonger

de l'abrasement universel et lui

préférer les appartenances  plurielles

et jubilatoires

guetter le sens à la racine du geste

se tenir

entre   donner

aux enfants du ciel des bras

armés de la même innocence et quand

la nuit viendra danser sur nos épissures

prendre le risque de l'espérance.

Anne Bihan, "Ton ventre est l'océan"

"et ce rose du manteau de l'ange

 et ce rose hantaï

 et ce rose matisse

 et ce rose twombly"

Maryse Hache, "j'éprouve le temps"

http://semenoir.typepad.fr/semenoir/2011/06/jéprouve-le-temps.html

"Nous frapperons l'air neuf de nos têtes cuirassées

nous frapperons le soleil de nos paumes grandes ouvertes

nous frapperons le sol du pied nu de nos voix"

Aimé Césaire, "Perdition" (extrait)

Puis, dans l'ombre qui

épaissit : — (avec lui, quelques

femmes avec gosses sur les genoux,

Après-midi-soleil, brise, bourdonnement

d'insectes, grondement de voitures sur

la grand-route) — Très loin dans

le bleu intense un avion de ligne

en direction de Richmond —

puis le diamant jaune du

panneau Stop, à l'arrière,

l'ombre d'un piquet de bois

qui le coupe en deux — Un

bosquet d'arbustes bougeant

légèrement & puis le maïs du Copain

Tom, maïs géant, frissonnant, bavard,

hanté, gesticulant, des chiens le traversent

en courant, les herbes pullulent,

les arbres débordent au-delà —

Puis ses perches délavées,

cage à poule, portes,

gonds, fils de fer emmêlés —

herbes — fleurs sauvages rouges —

un grand pin majestueux

avec les boules noires de

ses cônes se détachant sur

le bleu vif — sous lui

un saule pleureur excité

ondulant comme le chant

d'un Zéphyr — 2 voitures

sont garées dessous, une Cadillac

bleue "queue-de-poisson" — celle de Tom —

une grande fleur rouge raide —

des gens en visite, bavardant —

des enfants — Lilian en

short (grande, grosse) fourre

un carton dans le tonneau

rouillé — La base du

pin délavée — La cabane de

jardin du Copain Tom, juste un coup d'œil

à l'intérieur — râteau appuyé

sur la paroi — Le mur de la forêt au-delà.

Ils sont assis, de l'or

dans les cheveux —

Jack Kerouac, "Livre des esquisses"

(trad. Lucien Suel)

"Suivre comme du doigt la ligne de brume nette

et indécise, tranchante cependant, résiduelle

(la mieux marquer, comblant les vides), qui, si

peu que ce soit, se meut et, sans la blesser,

mord à mi-flanc la montagne.

Lentement s'effiloche, en route vers sa disparition."

"Brumes", Pierre Chappuis

La Rivière Echappée, coll. Babel Heureuse