26 févr. 2011

26/02/11
"Ligne 11, Jourdain. Sièges à tissu râpeux où s'entrecroisent fils bleus, fils foncés, fils beiges qu'on se force à regarder une fois rendu à son trajet secret. Une brûlerie de café, une bouche de métro (toi dans cette lumière verte), le Prisu bas de plafond, les marches de la crèche. L'étage de la Gitane qui bondit vers le toit de l'église - assis, on boit les cloches. Enfin Jim Morrison de la rue Beautreillis passe en carte postale, adresse/visage sur présentoir.


et pendant ce temps-là ça ne commence pas, impression de flotter sous un plafond de verre
quand on sort c'est aux bruits qu'on se repère
et pendant tout ce temps les rythmes les scansions
les voix la place dans la ville la courbe la vitesse
on les prend les arrache
les messages les slogans ne nous atteignent plus"


Anne Savelli, "Franck"

18 févr. 2011

18/02/11
"(...) entre eux tous passer contre et tendre, glisser vers le reflet de l'eau
dans une bibliothèque vitrée, vers le lit devant une fenêtre, sur la plage
devant le Grand Hôtel, à Balbec remuer des algues.
(...)
des portes matelassées, sans poignée, que l'on pousse pour surprendre
ce qui se joue sous la ligne de basse. Aimer stationner dans le sas,
entre deux épaisseurs, et se faire oublier.
(...)
Chercher dans la ville ce qui détourner, apaise, le balancement, le suspens.
Les pas qu'on n'entend plus, la fin des ordres, un rythme à soi dans le
franchissement des carrefours."


Anne Savelli, "Franck"


7 févr. 2011

07/02/11
"Qu'il voyage  ou marche dans la campagne, qu'il soit tenu de renoncer à visiter un monument, à atteindre un point de vue, ou un arbre isolé sur l'horizon, il n'était jamais parvenu à se débarrasser de l'impression que c'est très précisément là, au-delà de la limite qu'il venait de se fixer pour le retour, que quelque chose, peut être l'attendait.
Pressé par l'heure, ou ses amis qui venaient de rebrousser chemin, il lui arrivait encore d'escalader seul, en toute hâte, un petit tertre, ou de pousser jusqu'au coude de la route, pour contempler l'ultime lambeau de paysage.
Il se demandait si, loin de s'atténuer, cette fébrilité et cet espoir insensé ne s'étaient pas avivés avec l'âge."


Marcel Cohen, "Le Grand paon-de-nuit"